En la antigüedad, el dombra solo tenía una cuerda, y el ave taukudiret solo tenía una ala. La única ala del taukudiret macho crecía en el lado derecho, mientras que la de la hembra, en el izquierdo.

Incluso con una sola cuerda, el dombra podía producir sonido, pero en el fondo, parecía sentir que algo faltaba. Y el taukudiret derramaba su angustia día y noche en Tengri, implorando dos alas para poder remontarse libremente a las alturas celestiales, y gritaba sin cesar: «Kudiret-au, kudiret».

Y entonces, un día, el taukudiret macho pensó: «En lugar de lamentarnos eternamente, intentemos volar», le dijo a la hembra. Entonces, abrazados, batieron sus alas al unísono. En ese preciso instante, sus cuerpos se elevaron del suelo y las aves se elevaron hacia el cielo. El suelo permaneció muy abajo, y las dos aves planearon libremente por el aire. El viento atrapó sus alas y las elevó aún más alto. Sus corazones palpitaban de alegría, y ambos taukudiret exclamaron agradecidos: "¡Kudiret-au, kudiret! ¡Y por esto, alabado seas!".

A partir de entonces, dicen, Tengri comenzó a conceder dos alas a los polluelos taukudiret.

Al oír esto, el dombrador se sumió en una profunda reflexión.
"Si el pájaro alzó el vuelo al unir dos alas, ¿qué pasaría si el dombra también tuviera dos cuerdas?", pensó. Así que decidió ensartar una segunda cuerda en el dombra. Al tocar el dombra de dos cuerdas con los dedos, se desprendió un sonido maravilloso, como nadie había oído antes. La alegría del dombrador no tuvo límites. Y en ese mismo instante, dedicó su primer kui al pájaro taukudiret. En esta melodía, hablaba de su antigua melancolía y de cómo llamaba a Tengri: «Kudiret-au, kudiret», y de la alegría con la que los dos pájaros, apoyados uno en el otro, se elevaban hacia el cielo.

Y, de hecho, al escuchar este kui, en algunos pasajes parece como si el propio dombra repitiera: «Kudiret-au, kudiret...».